Hachan calientes los bombos
Picando la selva turbia
Mientras juan chaguanco herido
Se va en sangre hacia la luna.
Con el cuchillo en el vino
La muerte andaba de chupa.
Luego, juan, sintio la vida
Yendose por las achuras.
Pobre juan, sombra del monte,
Rumbo animal del bermejo.
Para vivir como vives
Mejor no morir de viejo.
Sobre las champas del rio
La tarde tiro su pena.
Y una voz, arriando troncos,
La fue echando norte afuera.
Cuando el color de la tierra
Regrese con las bumbunas,
La piel de juan en el aire
Sera una baguala oscura.
Pobre juan, sombra del monte,
Rumbo animal del bermejo.
Para vivir como vives
Mejor no morir de viejo.
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